笛声传来，如同有人呻吟，
是谁在吹奏？
太阳之弦惊奇地发问，
风儿，并不知道答案。
大地进入它愿望的字母表，
诗歌走进诗的水中。
云的主人啊，或许你现在相信：
雨，不过是一场哭泣。
啊，升腾何其遥远，下坠却近在咫尺！
宇宙仿佛是个儿童，
在诗篇的顶峰学步，
它的双眼献给了夜晚，
肢体彻夜不眠。
灰烬覆盖着心头，灵魂
沉醉于另一种鲜血，
那不是我们在血的辞典里认识的鲜血。
我预料，时间在悄悄地，
把我情愿的一种饥渴
和我不情愿的一种水相混。
我犹豫：我该选择什么形式，
去旅行，前往他16的所在？
难道，那是我打开通向他的诗歌之路时
一朵拒绝的玫瑰？
或是正从他历史的深处涌出的痛苦？
我的焦急，在于我在引领变化之际蹒跚不定。
什么？
是否，有时水在撒谎，
以便让空气说出真相？
是否，光明假借黑暗的形式，
以便体验它的苦恼，
并以此考验众多先知？
灰烬，把幼发拉底的河水引到他的脸上，
灰烬，一视同仁地礼待自己的黑暗和天空。
底格里斯河，被束缚在
它痛苦的锁链上，
它在脸上堆积的尘土里，
它在皱纹里挖掘的虚伪之穴里，
被束缚在它的秘窟里。
难道不是吗——
自我们历史的太初开始，
我们中谁都不曾死去。
欧麦尔、阿里、奥斯曼和圣门的第一个弟子17，
穆阿威叶和叶齐德18
艾布·塔里布、艾布·莱亥卜19
都依然活着。
他们的后代
是他们的翻版。
跟他们一样，我们处事、执政、生活；
跟他们一样，
我们喝水、沐浴，也跟他们一样吃饭。
他们仍活在每一桩事情上，
活在城市里，城市的节日、市场里，
活在宣礼塔、街巷，
活在每一个街区，
每一个家庭里。
这是他们的宅第、院落和脚印，
这是他们的土地、文章和声音。
他们在做事，畅所欲言，而我们在倾听，
什么也不说，什么也不做。
自从我们源于古莱氏20的历史，
我们中谁都不曾死去，
我们中间死去的，
只有生命的光辉，
只有生命壮丽的升华，
只有先知。
——“那火花
曾经匿身于巴格达退潮中的火花，
你怎么默不作声？”
——“在话语里有野火，
灵魂憔悴不堪，头颅在黑暗中沉默。”
——“你怎么默不作声？”
——“难道要我吟唱革命者的血，
让暴君以后不再荼毒生灵？
难道要我探究野蛮的轨道，
以便我们的日子和思想变得文明？”
——“你怎么默不作声？”
——“诗歌中的潮涨潮落，
无法启示那片杀戮的海洋。
那记忆是多么痛苦：
永恒的荒漠，
破碎而彷徨的永恒的队列，
在荒漠中趑趄而行。”
——“你怎么默不作声？”
——“在悬崖的边缘，
只有沉默吞噬着说话的人们。
看哪，多么恐怖！没有立足之地，除了
在狱卒的身影下滚动的球体。”
——“你怎么默不作声？”
——“不妨说：我的血液忐忑不安；
不妨说：喉咙是坟墓之始。”